Pesti vagyok, hülye pesti

Régen volt két kitűzőm, és az egyikre az volt írva hogy „Pesti vagyok” a másikra pedig hogy „Hülye Pesti”. Mikor elszakadt a fekete tarisznyám, megváltam a kitűzőimtől is. Volt közöttük olyan, ami sárga mosolygós arc volt, vagyis nevezzük nevén a dolgokat, Smiley, és volt olyan is, aminek műszaki vagy számítógépes vonatkozása volt. De ez már a múlt, a mostani tarisznyámon nincsen egy kitűző sem, pedig a fejemben több ezer közül tudnám kiválasztani az oda megfelelőt. A két pesti kitűzőt visszatenném például, csak azt írnám rá: Pestiek vagyunk, Hülye Pestiek, és nem lenne ebben cinizmus, mert a környezetemben mindenkiben van egy kis egészséges hülyeség. Vagy kevésbé egészséges, főleg, ha eszembe jut, amikor ültem a 4-6os villamoson és felszállt két cigány lány, lehettek max. 13 évesek. Mellettem ült egy középkorú hölgy és a cigány lány rászólt a tőlük megszokott hanghordozással, hogy „ne haraguggyon, ide űlhetek? Mer terhes vagyok”. A Nő ránézett és kérdezte, hogy most viccel? Erre a cigány csaj csak kajánul vigyorgott és várta az ő kis igényelt ülését. A Nő megrázta a fejét és kinézett az ablakon, erre a cigány kiscsaj felhorkant, mondván hogy „ezt nem hiszem el”, majd vihogva továbbmentek a villamos másik végébe. Pestiek vagyunk, hülye pestiek. Mai napig nem jöttem rá, hogy mi a Parlament célja, hogy miért van ott, és hogy mi célja a benne lévő embereknek. Gondolom innen irányítják az országot, de az elégedetlen nép pont az ellenkezőt panaszolja. Valahogy amióta tudok írni és olvasni, mindenhol csak azt hallom és látom, hogy az emberek szenvednek, és az egyetlen, aki tehet erről, az a párt meg az ország. Akkor minek van itt a parlament? Robbantsuk fel, és kész! Ja bocsánat, nem robbanthatjuk fel… ahhoz túl hülyék vagyunk, hogy robbanóanyagot gyártsunk, az okos emberek már mind elhagyták az országot. Volt itt annyira okos ember is, aki részt vett az atombomba tervezésében. És ő is magyar volt, de hogy pesti volt-e, azt nem tudom. Egyébként nem minden pesti hülye. Sőt, a nagy rész normális, a hülyeséget magukban tartják. Csak az a baj, hogy néha a normális dolgokat is hülyeségnek nézik, és ugyanúgy magukban tartják azt, amit ki kéne mondaniuk. Aztán vannak olyanok, akiknél a hülyeség és az úgynevezett normális gondolat összekeverődik, ezért váltakozva lökik ki magukból, attól függ, hogy épp mit dob ki a gép. Mostanában arra gondolok, hogy kézben tartom az életemet. Arra gondolok, hogy nyáron forgatunk valami amatőr, jópofa kisfilmet. Arra is gondolok, hogy művészfilmet kéne forgatnom a pesti életről. Gondolok én sokmindenre, de ezekre nagyon sokszor. Már előre látom a kommenteket a YouTube ablak alatt, hogy nézzétek, egy újabb Pesti Hülye. És ennek soha sincs vége. Kérdem én, mi a probléma? A probléma valójában az, hogy nincs probléma. És a problémamentességben az emberek félni kezdenek, és elkezdik generálni az ostoba, sértődős, okoskodó, kapzsi, fontoskodó, bölcsészkedő meg még ezerféle gondolatokat. Ki érti ezt, mert én nem.

Gitárember

Egy napon arra ébredt, nincs hangja. Hiába kiáltott, hangszálai már nem voltak. Könnyezve tátogott a hálóban, kétségbeesetten próbált ordítani. Fél óra kellett, míg végre zuhanyozni ment. Persze sejtette, valami nincs rendben, megvolt rá az oka, főleg azért, mert mikor a tükörben meglátta a saját hátát, a húrokat nem lehetett eltakarni. Hat fémdrót húzódott végig a gerincén, a tarkótól a farokcsontig. Megőrültem, gondolta, ez csak egy álom, egy rossz álom, gondolta, túl sok zenét hallgattam, túl keveset éltem. Sírva kapta fel a kabátot, hogy rohanjon a kórházba. A portásnak, mikor az megkérdezte, kegyednek mi baja, G-dúrban válaszolt vissza. Végképp pánikba esett, mikor a taxist akarta kifizetni: körmök helyett hangolókulcsok nőttek ujjai végére. Ezüst, csillogó hangkulcsok. Végem, gondolta, de mégsem, van hangom, csak beszélni nem tudok. A taxis rémülten elhajtott, fakírokat nem szállítok, ez volt a mentsége. Kiment a parkba. Érezte, szárad a bőre, roppannak a térdei, nehezebb a járás. Szívta magába a levegőt, amíg bírta, a járókelők persze mit sem érzékeltek ebből, csupán egy szívszaggatóan gyönyörű dallamot véltek hallani néhányan, de utólag ők sem vélték biztosra, a szél, mondta Petya, a hajléktalan, a szél vót az biztos. Egy fa tövében roskadt össze végül, összezárt, szilárdabb végtagokkal, mint maga a tölgy, amit támasznak remélt. Fekete haját lassan ráolvasztotta sovány testére a júliusi napfény, az utolsó mondanivalója beszorult a hangszedők alá.
Eltartott egy ideig, míg ráleltem. Azóta gitár virtuóznak hívnak.  Pedig nem is én játszom rajta.
Ő játszik rajtam

Megtörik a gondolat

Csend és nyugalom van agyadban,
Csak hangya vagy, mit sem érsz,
Felteszed a kérdést magadban;
A jövő vagy halál, mitől félsz?

Élsz, és néha fáj, néha nem,
Néha király, néha semmilyen,
Néha az ember bambul – gondolkodni képtelen,
Néha viszont rájön – de akkor már féktelen.

A rendszer másszóval farkastörvény
Befedi életed, makacsul rád tapad,
Ilyenkor vagy eltipor az örvény,
Vagy felfogod; nincs rendben, és lelked fellázad.

Csak fel kell ébredned, hogy lássad
Ami van, tolvajként surran körülötted,
Ne a saját sírodat ássad,
Attól még nem lesz glória fölötted.

Gondolkodó ember vagy, tedd, mire születtél,
Szedd össze magad, ne halogass,
Gondolkodj! Mi mást tehetnél?
Élj. És ne csak verset olvass!